Publicado en la Asociación de Escritores Solidarios 5Palabras
Las palabras son: sensibilidad, unión, esperanza, robo, justicia
Las palabras son: sensibilidad, unión, esperanza, robo, justicia
viernes, 28 de febrero de 2020
jueves, 27 de febrero de 2020
domingo, 23 de febrero de 2020
viernes, 21 de febrero de 2020
domingo, 16 de febrero de 2020
miércoles, 12 de febrero de 2020
pequeñeces febrero 2020
Robarle un roce
a la piel de la noche..
y ser luz de luna en tus ojos
*****************************
Se eterniza el segundo en que el recuerdo se hace tan nítido que duele...
****************************
Me cobijo bajo el ala del silencio, cuando levantan vuelo los gritos del miedo... ...espero que llegue mi voz.
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Si mi fuerza son las palabras y me las robas... ¿Qué soy ahora?
**************************
Si me siento segura tras el muro de mis letras ¿dónde busco refugio si me las quitas?
************************
Soy un bloque inseguro con más dudas que aciertos, ¿dónde está la calma?
*************************
Un vacío repleto de miedo y una duda suspendida en el borde. Las ganas de ver el vaso medio lleno y el día casi nuevo...
**************************
Tiembla la hoja de mis manos aunque el viento abandonó su ráfaga... Arrastro la tierra con los pies, los surcos se llenan de pétalos que caen de mi yo planta... Mi naturaleza se apaga...
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Se eterniza el segundo en que el recuerdo se hace tan nítido que duele...
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Me cobijo bajo el ala del silencio, cuando levantan vuelo los gritos del miedo... ...espero que llegue mi voz.
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Si mi fuerza son las palabras y me las robas... ¿Qué soy ahora?
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Si me siento segura tras el muro de mis letras ¿dónde busco refugio si me las quitas?
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Soy un bloque inseguro con más dudas que aciertos, ¿dónde está la calma?
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Un vacío repleto de miedo y una duda suspendida en el borde. Las ganas de ver el vaso medio lleno y el día casi nuevo...
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Tiembla la hoja de mis manos aunque el viento abandonó su ráfaga... Arrastro la tierra con los pies, los surcos se llenan de pétalos que caen de mi yo planta... Mi naturaleza se apaga...
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viernes, 7 de febrero de 2020
PLAGIO - Día del libro
Este poema lo escribí y compartí el 28 de abril del 2018 https://poemame.com/story/dia-libro-23-abril , https://entrepalabrashortensia.blogspot.com/2018/04/dia-del-libro-23-de-abril.html , para el día del libro. Cosa curiosa, me he ido encontrando pedazos de él o el poema entero en diferentes sitios, y compartido por distintas personas. Aunque me satisface que en muchos casos al menos se me mencione o se incluya mi nombre, en ninguno de los casos se me ha pedido permiso.
Lo peor es cuando te lo encuentras mutilado y sin que ademas se haga mención al autor
historiasdelescarabajo.com
Maricarmen Gómez Freire
(esta además lo firma)
Desde aquí agradecería el detalle de preguntar o comentar antes de usar, y sobre todo mencionar.
¡Gracias!
jueves, 6 de febrero de 2020
miércoles, 5 de febrero de 2020
Desamor
Se cuartea la noche
como lienzo viejo y achacoso.
Querubines nocturnos
con las alas rotas,
planean los campos sin amores.
Se perdió la furtiva caricia
entre las charcas secas
y el barro agrietado.
Lloran los pies
de andar por pedregales
de corazones rotos.
El aire sabe a tierra
después de una lluvia
de polvo sin estrellas.
Anda el desamor
barriendo las calles
montando un ”bulevar de
los sueños rotos” *
*”bulevar de
los sueños rotos” – Fragmento del título “ Por el bulevar de los sueños rotos”
canción de Joaquín Sabina
martes, 4 de febrero de 2020
A dos palmos
A solo dos palmos
de la comisura de tus labios
y el tiempo y la distancia
se vuelven remolino eterno
que me aleja cada vez más.
Las guirnaldas de lluvia
colgadas en las pestañas
de los ojos vacíos,
interrumpen el paso
de la luz que
desprenden
los soles colgados en mi espalda.
A dos palmos de algo y sigo con la nada…
ese nunca llegar a donde se quiere llegar.
Peregrina en busca de un vaso lleno
y de un vacío que se pierde en el camino.
Absolutamente brutal
las entrañas que gritan,
cuando los oídos son sordos y mudos.
A dos palmos de la mano,
a dos palmos del cielo…
pero siempre a dos palmos.
Sin alas
Sólo fue un paso menos,
un vaso más
y un largo trago
y un silencio en grito
y nos perdimos ...
Tú en tu orilla
Yo en mi laberinto de palabras
Y nos faltó aire
para seguir volando,
alas y cielo...
Y la noche se hizo
abrigo de paño ajado
sin forro de tiempo.
sábado, 1 de febrero de 2020
pequeñeces (enero 2020)
Se me perdió una caricia entre tantos abrazos falsos...
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Y si me voy acercando a la niebla, será que la luz me ciega...entre nubes yo creo mi propio mundo.
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He roto las cadenas que me ataron al miedo. Busqué creer en mí, pero seguía pérdida en el laberinto de paredes sin espejos, ...y bajé hasta el fondo, donde viven mis fuerzas estoy a un soplo de resucitar.
******************************
Paradojas de la vida: cuando tenía 20 años me decían que tenía un alma vieja, ahora que ...ya no los tengo , dicen que tengo un alma joven. Llevando la contradictoria al tiempo...
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Y si me voy acercando a la niebla, será que la luz me ciega...entre nubes yo creo mi propio mundo.
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He roto las cadenas que me ataron al miedo. Busqué creer en mí, pero seguía pérdida en el laberinto de paredes sin espejos, ...y bajé hasta el fondo, donde viven mis fuerzas estoy a un soplo de resucitar.
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Paradojas de la vida: cuando tenía 20 años me decían que tenía un alma vieja, ahora que ...ya no los tengo , dicen que tengo un alma joven. Llevando la contradictoria al tiempo...
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Atardeceres
Se abriga la tarde
cuando los vientos
que pululan sin rumbo,
traen gélidas ráfagas
de noches sin cuento ni luz.
El sendero que va
de la 5 a las 12
no es recto ni firme,
ni tiene piel de cordero,
ni madrugada a la vuelta del camino.
En la luz del ocaso
se fundieron algunas bombillas,
y así,
medio tuerto
ilumina la pradera sin yerba
y las margaritas dormidas.
Huele a romero triste
y a rosa sin espinas.
Se apaga el día
sobre la ciudad perdida,
las farolas despiertan,
las miradas se tuercen,
los pasos se agitan
y entre murmullos
de bares y rugidos de motores,
la nebulosa de la noche
planea sobre las cabezas
de transeúntes y viandantes.
Un pie delante de otro…
que lleva a un destino sin fin.
La tarde se engalana
con arreboles en el cielo,
pañuelos de seda de brisa
y pintura de ocaso en la cara.
cuando los vientos
que pululan sin rumbo,
traen gélidas ráfagas
de noches sin cuento ni luz.
El sendero que va
de la 5 a las 12
no es recto ni firme,
ni tiene piel de cordero,
ni madrugada a la vuelta del camino.
En la luz del ocaso
se fundieron algunas bombillas,
y así,
medio tuerto
ilumina la pradera sin yerba
y las margaritas dormidas.
Huele a romero triste
y a rosa sin espinas.
Se apaga el día
sobre la ciudad perdida,
las farolas despiertan,
las miradas se tuercen,
los pasos se agitan
y entre murmullos
de bares y rugidos de motores,
la nebulosa de la noche
planea sobre las cabezas
de transeúntes y viandantes.
Un pie delante de otro…
que lleva a un destino sin fin.
La tarde se engalana
con arreboles en el cielo,
pañuelos de seda de brisa
y pintura de ocaso en la cara.
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