Se abriga la tarde
cuando los vientos
que pululan sin rumbo,
traen gélidas ráfagas
de noches sin cuento ni luz.
El sendero que va
de la 5 a las 12
no es recto ni firme,
ni tiene piel de cordero,
ni madrugada a la vuelta del camino.
En la luz del ocaso
se fundieron algunas bombillas,
y así,
medio tuerto
ilumina la pradera sin yerba
y las margaritas dormidas.
Huele a romero triste
y a rosa sin espinas.
Se apaga el día
sobre la ciudad perdida,
las farolas despiertan,
las miradas se tuercen,
los pasos se agitan
y entre murmullos
de bares y rugidos de motores,
la nebulosa de la noche
planea sobre las cabezas
de transeúntes y viandantes.
Un pie delante de otro…
que lleva a un destino sin fin.
La tarde se engalana
con arreboles en el cielo,
pañuelos de seda de brisa
y pintura de ocaso en la cara.
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