Te veo en nuestro sueño

Hace tiempo que nos perdimos,

que nos dejamos llevar

por esta vorágine

que llamamos vida.

Buscamos espacios donde vernos.

Te veo en nuestro sueño.- me dices.

Que la distancia converge

en el espacio lineal

por el que discurre nuestra vida.

Como autómatas

en una cinta transportadora.

Te veo en nuestro sueño.- te digo.

Que el roce de piel

ya es casi una utopía,

y los besos son al aire

(esos que ya dije que no valen).

Que la esencia se nos escapa.

Te veo en nuestro sueño.- nos decimos

Lira de febrero

Mañana de febrero,
la sierra nevada y el sol despuntando
en tu cuerpo certero,
yo me fui calentando,
y entre caricias me fui despejando.


_{Hortensia Márquez
Lira o quintilla
ABABB
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Balada triste de poeta roto.

Balada triste,
escrita con lágrimas,
derramando mantos de palabras lánguidas que cumbre y duelen.

Poeta roto,
componiendo versos
como dardos,
como espinas
de una bella rosa que se clavan cuando tocas. 

Balada triste de poeta roto.
Que se lame las heridas,
y se enjuga las lagrimas
con los trozos de los versos
que empieza y nunca termina.

Balada triste,
para piano mudo.
Para payaso sordo.
Para bufón ante el espejo.

Poeta roto
de corazón quebrado,
de mueca agónica
y mirada perdida. 

Balada triste de poeta roto,
que nos canta y nos cuenta
las penas que apenan su penoso penar.
Triste poeta, triste balada…. tristeza que rompe.

Esperanza (acróstico)

Elucubrando aquellas

situaciones deseadas.

Planteando los posibles

escenarios para hacerlo.

Reescribiendo lo

anodino en importante.

Negándome a aceptar

zumbidos que no sirvan

apenas para marear.

¡Despierta!

Con el rostro entre las manos,

lamentamos y no hacemos.

Lloramos y gemimos,

esperando que sea otro

el que solucione los problemas.

Arrastrados por una corriente

de absurdo mutismo y aceptación,

tolerando lo no tolerable,

y aceptando lo no aceptable.

Cual masa amorfa y vacía.

Raquíticos de moral

sin doble moral.

Cabizbajos y soñolientos,

adormecidos como por somníferos

de realidades inventadas.

Abocados a un fin apocalíptico,

si antes no despertamos a bofetadas.

Microcuento

El vuelo de una libélula creó una brisa suave que lanzó al viento el aroma de una nostalgia triste. Si te alcanza, una lluvia de lágrimas empapará tu pena.

Sueños soñados y no

Cuando la mañana se levanta
con la albura grisácea,
el latrocinio nocturno 
de los sueños;
el amargor y la bilis
de la realidad
te redacta un contrato
de angustia de por vida.
Y no sabes si firmar 
con la sangre o con el sudor.

Repaso entonces 
todos los sueños 
que no me robaron,
que si tuve y viví,
y comienzo la siembra
de una cosecha venidera 
repleta de posible y 
buenos augurios. 
Recordando que el final
aun no tiene fecha
y que el poder de decidir
lo tengo yo.

<sub>(Hortensia Márquez - 9.12.2017)

Imagen: fotografía de Oscar Pérez</sub>

Senryu (yo)

Soledad triste,
penumbra y oscuridad.
Niebla grisácea.

Carta abierta

No soy de aquí… ni soy de allá no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad.
Facundo Cabral.

Buscando la identidad, deambulo, busco y deambulo. ¿Qué es la identidad? ¿Cuál es mi identidad? ¿Cuál es mi color de identidad?

Sé que soy ciudadano del mundo, porque en él nací, en él vivo y en él moriré.

No soy muy de banderas ni de himnos, yo soy de personas y sentimientos y de escritores y poetas, me da igual de donde sean y donde poeticen su mundo. Soy de seres con ganas de decir y de contar y yo con ganas de escuchar. Soy de una sonrisa, y una cerveza o un vino en una charla de amigos. Soy de una película, o una ópera o una canción a voz y guitarra.

Ya no soy joven, pero no soy vieja. No me importa la edad, y aunque alguien dijo que solo es una fecha en el carnet, también lo es en los huesos, y en el alma y en el peso de la vida. La edad es haber vivido, tener más donde comparar y más donde elegir. Pero también es aprender a respetar y valorar y entender y sobre todo a no prejuzgar.

Soy del puente románico que me vio nacer, bajo el que pasa el río que desciende con las aguas frías de la sierra. Pero también soy del emigrante que llegó en patera o del que viene buscando un mañana mejor que el pasado que tuvo. 

Soy del amigo que me pide ayuda, y del que sólo quiere compañía.

Y con los años también aprendí, que nadie es del todo malo y nadie es del todo bueno. Que la vida es siempre una mentira o una verdad a medias. Que para el caso es lo mismo. 

Que llorar limpia, y que reír tonifica. Que un abrazo puede ser la mejor medicina para un corazón triste y que siempre, siempre prefiero decir el lado bueno de las cosas antes que el malo. Aunque decir el malo también es importante.

Que a quien se quiere hay que decir “Te quiero” siempre que puedas, que quizá mañana ya sea tarde.

Así pues: no, no soy de aquí y si lo soy. Mi edad es mi porvenir e intentar ser feliz es mi color de identidad.

Acaríciateme

Delante del espejo,
en un absurdo acto de auto-aceptación
una voz como susurro hilarante,
socarrón y burlón me dijo
-Acaríciateme el alma,
acéptateme como eres.

Absurdo mensaje, pienso,
no tiene sentido.

Reparo las grietas
que el tiempo hizo en
la autoestima,
aunque cada grieta
dejó fisuras imposibles de arreglar.

Y de nuevo el susurro,
ahora menos burlón y más cierto.

-Acaríciateme el alma,
acéptateme como eres.

De soledades.

Cuando la soledad solitaria te envuelve,
esa que no buscas, esa que llega 
casi sin avisar, sin decir, sin llamar.

Esa que te arranca el alma,
que escuece,
que quema,
que oprime.

Esa soledad triste de días grises
aunque brille el sol.
De gotas en forma de dagas
que atraviesas los muros
de piedra dura y fría.

Cuando llega esa,
sólo te queda 
agazaparte,
esconderte,
olvidarte
y esperar que la luz cálida
de los atardeceres cálidos,
de cálidos rayos de sol
te caliente y levante.

Tengo

Tengo

 un zapato viejo y una sonrisa nueva,

un corazón triste con una mueca alegre,

unos ojos azules con un profundo negro,

una mañana fría sobre un lecho caliente,

una voz dulce con un grito desgarrado,

una caricia suave sobre una piel áspera.

Y por tener, también tengo

un sueño por cumplir,

un libro por escribir,

una vida por vivir,

un abrazo por sentir,

y un pañuelo lleno de lágrima

y un suspiro en el pecho

y una angustia en el alma

y mil páginas en blanco

para llenarlas de palabras,
de versos y rimas y de muchos sentimientos.