Podrida nostalgia
que empapas lo que tocas.
En el saco de los soles
la nube se empeña en cubrir la luz.
Hay que hacerle burla al recuerdo
y un guiño a los pasos que avanzan.
Se me antoja tardío este requesón con miel.
Pongo purpurina en la sopa de letras,
y baño con chocolate la comisura de la boca.
Un grito de luz en la mañana
despeja los pulmones repletos de tontería.
Le canto una copla a los primeros rayos,
un bolero a la caída de la tarde
y un tango a las farolas de la noche.
Pasean, mi sombra y mi voz de la mano
“por los bulevares de los sueños rotos”,
y yo escribo un soneto a la muerte
y un poema de amor a la vida.
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