¿Y cómo hago para que la gota de lluvia
se quede prendida en el hilo de mi voz?
Solo grito susurros cuando no te veo.
En el temblor de mi voz está la parte frágil del sentido.
En el mensaje está la sensatez que me regaló
el viento acumulado de 51 inviernos.
(Solo quédate con lo que se acomode a tu vida,
el resto lo dejo para quien quiera escuchar).
La lluvia que se instala casi todas las primaveras,
me deja más charcos que manantiales.
¿Y cómo hago para calmar la sed
cuando apenas quedan vasos medio llenos?
Me acurruco en la cara oculta de un beso perdido
esperando que la piel llegue a rozarme.
¿Y cómo hago para que entiendas
que sin roce se me agota el cariño?
Vuelvo del revés todos los calcetines que acumulé en este camino,
quizá así encuentre las rutas perdidas.
¿Y cómo hago para desandar lo que anduve perdida,
si perdida continuo y ya no sé encontrar el sendero,
que me lleve devuelta al punto en el que me perdí?
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