Una película de días muertos

Fracaso con cada madrugada
que no despierto con alas.
Los vacíos se llenan de ausencia
y la vida es un tenderete de ropa vieja.

Conforme avanza la mano
por entre los brazos y miembros
detecta un tacto agrietado y abrupto.

(Desoír los murmullos dulces
no es cosa de sabios.
Desandar los caminos buenos
no conduce a otros mejores).

Me colgué una mochila de sueños
en el hombro dislocado por el miedo.
Recorro tus sombras y encuentro mis pasos.
No me gusto en este camino.

Proyectamos sobre una sábana gris
una película de días muertos,
las secuencias se repiten 
en un absurdo vaivén.
Ya no hay surrealismos vivos,
solo quedan abstractos difuntos.

Y me veo volando en círculo
sobre la carroña abandonada
de algunos minutos vivos,
de algunas horas de vida.