Mariposas negras.

Me limito a vivir,

así, sin barreras.

Sin objetivos ni deseos,

los escollos ya vienen ellos

y se ajustan entre el empeine del pie

y la sonrisa acida de la boca.

Me limito a deambular,

 a transitar por los escritos

que escribo pero no siempre suscribo.

A desgastarme a lametazos

de ojos que leen.

A corregir un tachón de tinta salada

en el esfuerzo de una mañana

que casi era de luz y rayo.

Cuando las mariposas negras

levanten el vuelo, prometo empezar

nuevos engendros menos oscuros

y más vistosos y sutiles.  

A veces no queda más remedio

que deshacer los versos enquistados

para poderlos abrir y allanar.

No sé si sucumbiré a tanto ahogo,

pero no es la primera vez

que el huno se acomoda en mi cabeza.

Igual si abro ventanas

en la azotea de este hueco

se despejan todas las tonterías,

los absurdos,

los gritos ciegos

y las visiones sordas.

¿Cuándo dejé el barco a la deriva?

No recuerdo si quiera

cuando empecé el viaje.

La aguas siguen revueltas,

y yo aquí procesando

una idea que no acabo de digerir.

El agua roza la punta de mis dedos

y un escalofrío de limpio

recorre mi espalda.

Los retazos de una infancia lejana

se paseas por la charca

como hojas  que navegan.

Y mientras tanto

bebo una copa de vino

y sonrío a una caricia que recibo.